Cher journal,
Dans le parc figé, un battement de feu a percé le silence.
L'hiver est sur pause, j'entends quelques secondes d'enfance.
Son chant léger résonne au rythme de bons sur les branches.
Soudain, la flamme se pose à mes côtés sur la neige blanche.
Nous sommes tous deux perchés sur le givre, immobile et froid.
La vie écrit l'espoir en rouge et ose une belle couleur pour moi.
Le plafond nuageux s’est dissous pendant le sommeil.
Le ciel, trop longtemps appuyé sur les tours, a lâché prise.
L’air s’est fait plus léger : on respire, on s’émerveille.
Plongé dans la chantilly, les rues s’envolent sur une légère brise.
Les éclats de coton dansent et balancent mon âme d’enfant.
Il n’y a plus de froid, plus de neige. La ville se fond en chants.
La foule rêve à voix basse dans ce monde doux et blanc.
Cher journal,
Le gris m’entoure, le vent m’emporte dans la brume.
La solitude me soutire une larme inondant le bitume.
Une goutte pétillante dans l’ombre, un éclat timide.
J’entrevois la lumière au creux d’un monde humide.
J’avance de flaque en flaque, de miroir en miroir.
Un reflet de ciel moins opaque, je souris à l’espoir.
